Le 6 mai 2007, à Saigon.

La vie est remplie de cris
Si bien que je l’écris
Je les dissèques et je les décris
Sèchement je les décrie
Haut et fort, je les crie.
Des cris de haine, et ceux que j’aime
Des cris de bébés
Ou le dernier du décédé
Des gens qui crient sur IRC.
Les crises, les crimes, les critiques
Tous ces bruits, toutes ces mimiques
Extraient, expurgent, exfolient.
Mais l’auteur en moi aime aussi les cris vains
Les cris simulés, les cris simagrées
Les cris d’acteur, les crissements de craie
Le chant des mouettes à la criée.
Je les choisis sur des critères spécifiques
Ce choix des cris est tout sauf automatique
On ne décrit pas un cri comme ça
On n’écrit pas un cri de sang froid
Criblé de mots, cristallisé d’idées
Des concepts acryliques sur du papier
Les cris dociles ne se font pas prier
Pour prendre forme en quelques lettres
Inaltérés ils entraînent les pieds
Les vers et les rimes, si bien que peut-être,
Les cris, j’en ferai mon métier.